Литературный кружок «Белкин»

Ночь выдалась тихой и ясной. Звезды сплели хороводы вокруг убывающей луны. Речка, освещенная теплым светом, неторопливо текла вдоль черных деревьев и заворачивалась в водоворот под мостом.
А на мосту сидели мы. Я и Исаак. Мы вдвоем, отравленная река под нами и умерший город за нашими спинами. Мы в Припяти. Ради этого я оставил Прагу, а Исаак – Москву. Это наш личный способ самоубийства, если можно так выразиться. Исаак считает, что нельзя.

-Бросьте, мсье. Солнце не может упасть на землю.
-Но оно упадет. И ваше «не может» вовсе не аргумент, который остановит пылающего гиганта в его эпическом низвержении.
Дюволье присел на край стула, ссутулился, обхватил костлявыми пальцами рамку лица. Его черные прямые волосы, обычно зачесанные с пробором посередине, сейчас безвольно колыхались в воздухе, подобно червям, извивающимся в некой немыслимой агонии, настолько сильной, что не оставалось и сил поддаться ей.

Презентация текущего номера журнала состоится 14 декабря, в среду в Литературном институте им.Горького по адресу: г. Москва, Тверской б-р - 25 (вход с Б.Бронной улицы). Вход свободный. Начало в 18:30.
Авторы-белкинцы - Алексей Антонов и Ирина Косых. Всех приглашаем на презентацию!

Друзья!
Есть возможность оставить свой нетленный след в читательских сердцах.
Присылайте мне свои рождественские стихи и рассказы на e-mail:
estetika2011@yandex.ru до 14.12.2011.
C пометкой "для журнала "Московский паломник"".
Мы опубликуем Ваши произведения и заплатим Вам гонорар(если они подойдут). Сумма гонорара пока обсуждается.
Ненормативная лексика исключается. Читательская аудитория - православные христиане. Жду!

Обсуждаем тексты Маргариты Булгаковской Сегодня. 7е декабря 2011 год и Пугающая реальность. 5е декабря.

Сегодняшний день как-то не задался. Если смотреть на вещи объективно, ибо смотреть трезво на них я не в силах, то и вчерашний день не задался тоже…
… и позавчерашний.

Вечер не задался. Как всегда тишина. Шум монитора компьютера и тиканье настенных часов. Очередная переписка и жажда общения. Ничего особенного.
Я уже ничего давно не жду. Ни от друзей, которые есть, но не звонят. Ни от домашних, которые утратили в меня веру.
Дела не особо идут. Нет работы, не учусь.
Постепенно загибаюсь, как цветок в горшке, который стоит на жаре. Всё пусто.

На улице пустынно. Все спят и забылись на пару часов о буднях. Ночь. И я одна иду за сигаретами. Пьяницы и прочий сброд попрошаек дремлет на жердочках – заборчиках, как

Франция...помню о ней самое хорошее. Париж, кафе "Элефант". Если честно, то не помню обстановки в зале. Зато этот поиск галопом. И его портьеры, которые нас встретили.
А отель под Парижем...хрустящие круасаны на завтрак с джемом и маслом. А после дорога...в Версаль.
И я, в силу своей детскости дурачилась на том месте, где бушевал народ. Где свергнули власть короля. И всё там, как в те года, так и осталось.
Я вернусь туда, но уже с целью. И пока она мне не известна.
Поживу - узнаю.

В неволе. Под лязгам мечей стоят девы и поют. И нет в них страха. Один только стон. Это плач о своей родине. Им приказывают прекратить и славить князя Игоря. Но нет. Они стоят на своём и не слышат. Продолжают петь о своей печали. "Улетай на крыльях ветра...", а перед глазами только одно. Родина.